los que escriben pendejadas a las que llaman despreciativamente "poesia", y las publican en la red caritativamente, son unos pelotudos, como dirian los buenos deportistas, unos guevones, como dirian los vaqueros nea siglo XXI, unos maricas como dirian los siempre pos-posmodernistas obreros nazis. yo quiero ser un extraterrestre legitimo, por eso no actualizare mas este blog, ni lo cerrare tampoco ignorando las buenas constumbres. si quieren leer mas cosas que a ningun cerdo corporativo importa vayanse a la tienda de la esquina a hablar con gente o a:

http://www.cadaveramericano.blogspot.com/
(si, la sustancia frele, siempre fue un anuncio publicitario)

si los osos pudieran escribir literatura, me gustaria ser un oso...que los hombres se dediquen a manejar sus escopetas, ni me importaria a mi, ni le importaria al pescado

SUELAS

debo empezar de nuevo
por las malas o por las peores
a dejar de pensar en ti
es mas facil el whisky
es mas facil la ruta
es mas facil la cueva
y sus cuatro paredes secas
ayudame
a estar bien afuera de ti
sin obscesion en las suelas
para penetrarte e irme
como antes

JHONNIE WALKER POETIC

no hay quien mantenga la poesia, a este paso espero que las cataratas en el infierno etilicas sean, o tendre que resignarme a seguir vivo manejando un bulldozer para alimentar a la bastarda.

a clint eastwood el dinero le compro la juventud, pero el disparó primero... que todos, que tu, que el guardian de la bahia, que jesus, que el big bang.

EL MIERDA PUNTO EXACTO

se cual es el punto exacto, pero debo sobrepasarlo o no llegar a el, para ser infeliz para el whiskie o para el ron, que entra y me implosiona los recuerdos, besos en pistas, abrazos tras cuchilladas, los primos, los amigos, los hermanos.
a esas noches puedo conectarme atravez de un callejon que cada vez es mas angosto, digame dios, digame presidente, ¿puedo estar ebrio todo el tiempo?, ¿hay un ticket para eso?, trabajar, trabajar, trabajar, negramente como usted, lo haria por esa pasantia, estar ebrio y divagar por el punto exacto, felizmente tonto, como ahora, diez de noviembre, como antes, cuando odiaba la iglesia, cuando creia en la libertad, y en la academia.
ame a una tal jeni, a nadie mas, quiero amar, a nadie mas, estupido es. dejadme estar ebrio, divagando en derredor del punto exacto, como horacio, como pluton, y morir junto a mi higado, en el pabellon que imaginò boukowski y hemingway, con las enfermeras, chupando y gritando de dolor de guerra, y con los caballos aplastando a los indios que comieron sus parientes, en las trincheras a las que nunca me lanzaria por mi cobardia ideologica.
digame usted señor abotonado pulcramente, ¿alguna vez visito el mar, y lo vio como alguien que nunca esperaria encontrarlo?, NO, usted es una mierda, por eso, los niños en pelota recogen sus monedas en el sucio oceano, las madres, castradas por tantos penes, duermen como rocas insensibles, bajo el plastico, arruyando sin desden criaturas malditas, criaturas ladronas, asesinas, estudiantes superpapas desaparecen, y luego viene el internet, y soy emo, o gotic-metal-fuckin-punk-grunchi-girl, o ejecutivo, o un tipo de verde con un fusil, u otro dentro de la academia-amor-social.
pero olvidelo, ofrezco mano pa la pala, deme licor, y colores, y putas, y narcosis tv, narcosis road, narcosis blues, y estare bien, y hasta aspirare a contemplarle, y ser como usted, dinero...
pasaran periodos completos, eras telefonicas, y olvidare el dolor de los camaradas, y podre tirarme a la cama a ver crecer a los niños.

DISCO BAR

puedes saltar de un peñasco dejando atras las botas de plataforma, en un rincon, junto al dance.
pero no dejaras de hacer parte de la plataforma, porque el afro crece en el centro de tu cerebro, y se extiende constante atravez de tus oidos, repleto de estatica, de movimiento, vida.
puedes saltar y apachurrar a elvis, y a toda la monarquia antes de el, pero no dejaras de hacer parte de la plataforma, porque la muerte es una de esas tantas vueltas en la bola de espejos.